Odio que me digas que me quieres cuando después de tres años aun no sabes que detesto la leche caliente por las mañanas, que no soporto dormir con calcetines. Que no sepas que siempre tengo, entre otros, el mismo libro en la mesita. Que no alcances a pensar que no aguanto ver “reality show’s” de esos que siempre ponen en Telecinco o Antena 3, ¡que sé yo! Odio que me cuentes que soy fantástica cuando después de tropecientos despertares juntos no te has dado cuenta que me encanta que me acaricien antes de levantarme de la cama, que me muero por despertarme con tu cabeza bailando entre mis muslos, ahora un vals, ahora un chachachá. Que me gustaría que me fotografiases a todas horas, desnuda, vestida, a medio vestir, en la ducha,  comiendo… Me asquea que no seas capaz de notar como me emociono hasta viendo El (terrible) diario de Patricia. Me horroriza que, a estas alturas, me regales cosas amarillas, ¿no te has dado cuenta? No me las pongo, nunca.